Amérique, 1899. L'ère de l'Ouest sauvage touche à sa fin. 

Des silhouettes apparaissent sur le haut de la plaine. Le soleil dans leur dos, on ne peut que les deviner. Quatre cavalier qui descende au trot, fusil sur le côté, sac bien rempli, leurs montures semblent épuisées. Le paysan porte sa main sur son front pour se protéger des derniers rayons d'un soleil couchant afin de mieux distinguer ces inconnus qui approchent. 

Il tient son vieux fusil dont il se servait pour chasser avec son fils mort de maladie. Plissant les yeux, il voit ces hommes, eux aussi semblent fatigué de leur chevauchée, mais leur regard est dur. L'un d'eux transporte un corps étendu sur sa selle derrière lui. Du sang séché parcourt la cuisse de son cheval. 

D'une main tremblante, le paysan commence à lever son arme. Il n'a pas le temps d'entendre le coup de feu. La balle est précise, et vient se loger dans le bois de sa porte juste derrière lui, après avoir traverser son crâne, juste entre les deux yeux. Les quatre cavaliers s'arrêtent, l'un d'eux attrape les jambe du paysan et le traîne jusqu'à la grange. Un second prend les chevaux et le suit. Les deux autres rentrent dans la demeure désormais vide. 

Puis, pelle en main, ils vont creuser à l'arrière de la maison, Une fois le trou de bonne taille, ils y déposent le corps de leur ami. 

Un dernier braquage. Un dernier gros coup. Tout devait bien se passer selon leur plan.... Mais aujourd'hui, les voilà en fuite, un petit butin en poche, un mort parmi eux, et leur tête mise à prix...